LESEPROBE / PUSTET / SILENT SPACE

Steingasse

Aber jetzt ist es still. Ganz still. Jetzt klappert kein Pferdehuf, jetzt klappert kein Bocksfuß. Die Rösser schlafen in den dunklen Ställen außerhalb der Stadt. Keine Geschäfte mehr zu erledigen bis morgen früh. Der Teufel hat dreimal an der Türe zum Freudenhaus geläutet, Sturm geläutet. Und keine, keine einzige von den herrlichen Damen hat ihm geöffnet.
Jetzt liegt er, hundert Meter westwärts, drunten an der Salzachböschung, besoffen und gram, und wartet auf ein Hochwasser wie jenes im Jahre 2013, das ihn nach Hause spült in die süße, süße Unterwelt. Totenstille. Nur ganz leise, aus dem obersten Stockwerk, außerhalb des Bildes, dringt eine kleine Stimme, wie aus dem Himmel, durchs halboffene Fenster in die Nacht: „... Zusatzzahl 34 ...“
Walter Müller

Mozarts Geburtshaus

Habe ich sommers dieses Geviert zu durchqueren, fällt es mir nicht schwer, Verdruss zu empfinden. Zu viele Touristen drängeln sich vor Mozarts Geburtshaus, um den richtigen Platz für ein schlechtes Foto zu suchen. Hier beginnt die Verbotszone der inneren Stadt, die vernünftige Einheimische, wenn es sich einrichten lässt, meiden. Jetzt ist kein Lebewesen zu sehen. Dennoch zeigt mir das Bild nicht die Würde einer von den drängenden Massen befreiten, nicht die Stille der gerade erst erwachenden Stadt. Es ist der Schrecken der Leere, den es in mir weckt: Denn was ist eine Stadt ohne ihre Bewohner? Sie sind es doch, die erst eine Stadt aus ihr machen!
Karl-Markus Gauß